Pedacito Camino Santiago

Mi corazón

Mi corazón abrigo
que lleva gente dentro,
estuche oxidado,
cueva,
guarida de tanta fiesta.

Mi corazón transport.
Laberinto o motel,
fiera.

Mi corazón carcomido mueble
o apoyo silencioso donde cantar.

Mi corazón agradable delito,
secreto compartimento
donde no osa entrar la púrria mental
de tanto escrito...

Grito salvaje de ser,
mudo equipaje,
caballo del indio,
inexistente silla de montar.

POEM 291111

“Yo soy el poema.

El cigarrillo mal apagado,
la soledad del árbol,
el dolor de espalda del mundo,
el suspiro de un niño.

Castillo de un recuerdo,
o coche mal aparcado,
duda sin mutar de piel,
húmedo pincel del miedo.

Yo soy el poema.

Anciano silencio de asombro
entre bullicio de gris declive,
acelerado carcelario arcén
del aprendernos.

Soy el poema.

Que mira todo
como si nunca hubiera visto.
Que ríe llora lo cotidiano,
que muerde
el anzuelo de su engaño
y rompe el espejo gastado de su sonrisa.

Lápiz de labios sobre fría hierba,
rebuzno de ángel,
paisaje abierto,
secretos baúles coleccionados
que el tiempo embellece.

Pastos del aire.
Elixires.

Soy el poema.

Trazo de la nube
sobre el rostro del cielo.
Insecto en polen,
perro con correa.

Todas las voces.

Ninguna.

La más bella canción
en el más crudo invierno,
el ritmo acelerado de los astros
el grito de tu sexo.

El pan.
La rabia.”

From work

I (A Begus y Jordi)

Nace
del llanto de la noche
un primer beso.


II

Suerte que tu lienzo está aquí,
cielo,
más allá de esta enorme ventana de la que escapo
para escribir mis ojos sobre tus blancas manos
y respirar azules despiertos,
desde esta sedentaria manera
de adjudicarnos el presente,
de teclear lo dormido.

October poems

I

Cabellera planta de la noche,
compañera que a mi vida esculpo,
delirio de verde silencio tu piel,
ensimismando música,
abarcando latido.


II

A través de las rejas que construimos
admiramos el paisaje
que realmente somos.


III

Espejo anhelado del papel,
vientre de la luna,
música.

Libre
barro la calle
de mis silencios.


IV

No me hago caso.


V

Peter Broderick – Home


VI

Elena está ahora en su selva,
distanciada y tan cerca de mí,
tan cerca de ella,
ante el gratificante intercambio
que la vida natural le ofrece,
ante la cura y el deleite,
ante el territorio indígena
que todos somos.

Circular

" Circular
la primavera estalla.

En su sonrisa de luz
el recuerdo del vientre."

Ser...

"Ser
en la mirada
el fuego de la vida.

Ser
abandonado por el mecanismo de la historia,
por la marca del pasado,
por los gestos aprendidos.

Ser,
lo que ese árbol silencia,
el oculto existir de sus raíces.

La luz en este rostro triste o noble,
su sincera mueca,
su profundo sentir,
la humanidad entera.

Ser,
la piel curtida de la duda
o el trapecio innombrable del presente.

La calma en la tormenta.

El dios sin religión
de una hoja muerta."