“Yo soy el poema.
El cigarrillo mal apagado,
la soledad del árbol,
el dolor de espalda del mundo,
el suspiro de un niño.
Castillo de un recuerdo,
o coche mal aparcado,
duda sin mutar de piel,
húmedo pincel del miedo.
Yo soy el poema.
Anciano silencio de asombro
entre bullicio de gris declive,
acelerado carcelario arcén
del aprendernos.
Soy el poema.
Que mira todo
como si nunca hubiera visto.
Que ríe llora lo cotidiano,
que muerde
el anzuelo de su engaño
y rompe el espejo gastado de su sonrisa.
Lápiz de labios sobre fría hierba,
rebuzno de ángel,
paisaje abierto,
secretos baúles coleccionados
que el tiempo embellece.
Pastos del aire.
Elixires.
Soy el poema.
Trazo de la nube
sobre el rostro del cielo.
Insecto en polen,
perro con correa.
Todas las voces.
Ninguna.
La más bella canción
en el más crudo invierno,
el ritmo acelerado de los astros
el grito de tu sexo.
El pan.
La rabia.”
miércoles, 30 de noviembre de 2011
martes, 25 de octubre de 2011
From work
I (A Begus y Jordi)
Nace
del llanto de la noche
un primer beso.
II
Suerte que tu lienzo está aquí,
cielo,
más allá de esta enorme ventana de la que escapo
para escribir mis ojos sobre tus blancas manos
y respirar azules despiertos,
desde esta sedentaria manera
de adjudicarnos el presente,
de teclear lo dormido.
Nace
del llanto de la noche
un primer beso.
II
Suerte que tu lienzo está aquí,
cielo,
más allá de esta enorme ventana de la que escapo
para escribir mis ojos sobre tus blancas manos
y respirar azules despiertos,
desde esta sedentaria manera
de adjudicarnos el presente,
de teclear lo dormido.
lunes, 3 de octubre de 2011
October poems
I
Cabellera planta de la noche,
compañera que a mi vida esculpo,
delirio de verde silencio tu piel,
ensimismando música,
abarcando latido.
II
A través de las rejas que construimos
admiramos el paisaje
que realmente somos.
III
Espejo anhelado del papel,
vientre de la luna,
música.
Libre
barro la calle
de mis silencios.
IV
No me hago caso.
V
Peter Broderick – Home
VI
Elena está ahora en su selva,
distanciada y tan cerca de mí,
tan cerca de ella,
ante el gratificante intercambio
que la vida natural le ofrece,
ante la cura y el deleite,
ante el territorio indígena
que todos somos.
Cabellera planta de la noche,
compañera que a mi vida esculpo,
delirio de verde silencio tu piel,
ensimismando música,
abarcando latido.
II
A través de las rejas que construimos
admiramos el paisaje
que realmente somos.
III
Espejo anhelado del papel,
vientre de la luna,
música.
Libre
barro la calle
de mis silencios.
IV
No me hago caso.
V
Peter Broderick – Home
VI
Elena está ahora en su selva,
distanciada y tan cerca de mí,
tan cerca de ella,
ante el gratificante intercambio
que la vida natural le ofrece,
ante la cura y el deleite,
ante el territorio indígena
que todos somos.
miércoles, 25 de mayo de 2011
Ser...
"Ser
en la mirada
el fuego de la vida.
Ser
abandonado por el mecanismo de la historia,
por la marca del pasado,
por los gestos aprendidos.
Ser,
lo que ese árbol silencia,
el oculto existir de sus raíces.
La luz en este rostro triste o noble,
su sincera mueca,
su profundo sentir,
la humanidad entera.
Ser,
la piel curtida de la duda
o el trapecio innombrable del presente.
La calma en la tormenta.
El dios sin religión
de una hoja muerta."
en la mirada
el fuego de la vida.
Ser
abandonado por el mecanismo de la historia,
por la marca del pasado,
por los gestos aprendidos.
Ser,
lo que ese árbol silencia,
el oculto existir de sus raíces.
La luz en este rostro triste o noble,
su sincera mueca,
su profundo sentir,
la humanidad entera.
Ser,
la piel curtida de la duda
o el trapecio innombrable del presente.
La calma en la tormenta.
El dios sin religión
de una hoja muerta."
jueves, 14 de abril de 2011
Plza. de La vil.la
I
En la plaza
danzan los jóvenes su poder
en sagrados círculos de sueños vestidos.
Rojos por dentro, rojos también por fuera.
Su belleza se organiza bajo un mismo mensaje
la libertad tiene acné
no pudor
transpira el aquí
el ahora.
Ajenos
los árboles ignoran o callan su importancia
y en su silencio tiemblo
reconociendo parte de mí
quizás la más profunda
allí donde intuyo hay un descarnado sincero secreto
y el fuego es un idioma expansivo y transparente
un país dónde dejarse ser.
II
Rió de vida
parque de extrañas sensaciones
El perro negro de la noche
el urbano campanario del corazón.
III
Música.
Lienzo que representa
color que delata.
IV
Pensar.
Danza de agotados paisajes,
incoloros declives de uno mismo en el otro
del otro en uno mismo.
Pensar.
Conocido alfabeto de rectos modales
container que alberga algún luminoso objeto
entre cien mil demasiado agrietados
sucios por reciclados
ya viejos.
Una mancha molesta
en un jersey que creemos nuevo,
un barco con agujeros
y el mar revuelto de nuevo
y tanto tiburón hambriento alrededor.
Pensar.
Globo sin aire
mentira arrugada
una orquesta de viejos con alzehimer intentando recordar aquella sonata de juventud
zoo donde los peces mas bellos no pueden nadar
y se ahogan
donde la aves más amplias no logran volar
donde el oso no pesca.
En la plaza
danzan los jóvenes su poder
en sagrados círculos de sueños vestidos.
Rojos por dentro, rojos también por fuera.
Su belleza se organiza bajo un mismo mensaje
la libertad tiene acné
no pudor
transpira el aquí
el ahora.
Ajenos
los árboles ignoran o callan su importancia
y en su silencio tiemblo
reconociendo parte de mí
quizás la más profunda
allí donde intuyo hay un descarnado sincero secreto
y el fuego es un idioma expansivo y transparente
un país dónde dejarse ser.
II
Rió de vida
parque de extrañas sensaciones
El perro negro de la noche
el urbano campanario del corazón.
III
Música.
Lienzo que representa
color que delata.
IV
Pensar.
Danza de agotados paisajes,
incoloros declives de uno mismo en el otro
del otro en uno mismo.
Pensar.
Conocido alfabeto de rectos modales
container que alberga algún luminoso objeto
entre cien mil demasiado agrietados
sucios por reciclados
ya viejos.
Una mancha molesta
en un jersey que creemos nuevo,
un barco con agujeros
y el mar revuelto de nuevo
y tanto tiburón hambriento alrededor.
Pensar.
Globo sin aire
mentira arrugada
una orquesta de viejos con alzehimer intentando recordar aquella sonata de juventud
zoo donde los peces mas bellos no pueden nadar
y se ahogan
donde la aves más amplias no logran volar
donde el oso no pesca.
miércoles, 23 de marzo de 2011
60 minutos de sol dentro de la cabeza de mis ojos.
9.41 pm
Salir del metro, ese monstruo cómodo como un féretro.
Salir al sol de un anciano recuerdo, la mirada del astro reconociéndote.
9.43 pm
As palpadas de rojo
9.44 pm
Chocan los opuestos. Hay sonido sin haberlo.
10.05 pm
Espío donde se centra el sol. Se leen sus labios.
10.10 pm
Pinto sobre pintura. Soy el árbol y la duda.
10.13 pm
Vigilante del aire. Flor desocupada.
10.16 pm
Somos diferentes telas gastadas.
10.22 pm
La infancia de mi mirada. Lápiz de color oculto.
10.35 pm
Japón techno angélico. Haiku de la presencia.
10.36 pm
Nos miramos a pensar. Caminamos entre respuestas.
10.41 pm
El sol es dios. No mires atrás.
Salir del metro, ese monstruo cómodo como un féretro.
Salir al sol de un anciano recuerdo, la mirada del astro reconociéndote.
9.43 pm
As palpadas de rojo
9.44 pm
Chocan los opuestos. Hay sonido sin haberlo.
10.05 pm
Espío donde se centra el sol. Se leen sus labios.
10.10 pm
Pinto sobre pintura. Soy el árbol y la duda.
10.13 pm
Vigilante del aire. Flor desocupada.
10.16 pm
Somos diferentes telas gastadas.
10.22 pm
La infancia de mi mirada. Lápiz de color oculto.
10.35 pm
Japón techno angélico. Haiku de la presencia.
10.36 pm
Nos miramos a pensar. Caminamos entre respuestas.
10.41 pm
El sol es dios. No mires atrás.
lunes, 21 de marzo de 2011
Y tu te vas...
Y tu te vas...
Y hay algo frío en esta casa.
Las nubes son cortinas de tu cuerpo;
que anhelo.
El cielo se ha borrado
y esponjoso se suicida.
Y hay algo frío en esta casa.
Las nubes son cortinas de tu cuerpo;
que anhelo.
El cielo se ha borrado
y esponjoso se suicida.
jueves, 6 de enero de 2011
Last Words before 2011
I
Acción.
Nación que con su ejemplo
limpie de miedo
el tedio aire
y siembre de amor
campos antes minados.
II
Una llama
en la mirada demasiado abierta
en la palabra demasiado cierta
que abrasa con su paso
caminos nuevos.
Es atardecer de noche
noche a pleno día.
Una llama
como ventana
donde otras almas
puedan ser cielo
nube sin porqué
sincera forma.
Una llama.
Tacto de calor
en ajenos vientres
vuelo juguetón
de golondrina en invierno
Lobo.
Volcán.
III
Hay ocasiones
extrañas pinceladas
en las que el animal
huye asustado de su sombra
al verla reflejada
en la húmeda tierra del Amor.
IV
La lluvia
limpia hoy a besos
la boca seca de la ciudad.
Su suave sonido
despierta al árbol
al crecimiento oculto
de sus palabras.
V
Vocación de isla
Sombrero que oculta el sol
Vientre de fuego…
y afuera llueve tanto letargo.
Orquestados por rectas máquinas
los corazones
se hacen disfraces
con teclas de reinos sin piel.
VI
Caminar la poesía
para decir con mis ojos
a los otros
mi amor al paisaje.
VII
Un intenso bello relato
el cristal de tus ojos
la fragilidad
que tras su rígido caparazón
late.
VIII
Soy el humo
que conversa con el humo
que conversa con el humo…
Acción.
Nación que con su ejemplo
limpie de miedo
el tedio aire
y siembre de amor
campos antes minados.
II
Una llama
en la mirada demasiado abierta
en la palabra demasiado cierta
que abrasa con su paso
caminos nuevos.
Es atardecer de noche
noche a pleno día.
Una llama
como ventana
donde otras almas
puedan ser cielo
nube sin porqué
sincera forma.
Una llama.
Tacto de calor
en ajenos vientres
vuelo juguetón
de golondrina en invierno
Lobo.
Volcán.
III
Hay ocasiones
extrañas pinceladas
en las que el animal
huye asustado de su sombra
al verla reflejada
en la húmeda tierra del Amor.
IV
La lluvia
limpia hoy a besos
la boca seca de la ciudad.
Su suave sonido
despierta al árbol
al crecimiento oculto
de sus palabras.
V
Vocación de isla
Sombrero que oculta el sol
Vientre de fuego…
y afuera llueve tanto letargo.
Orquestados por rectas máquinas
los corazones
se hacen disfraces
con teclas de reinos sin piel.
VI
Caminar la poesía
para decir con mis ojos
a los otros
mi amor al paisaje.
VII
Un intenso bello relato
el cristal de tus ojos
la fragilidad
que tras su rígido caparazón
late.
VIII
Soy el humo
que conversa con el humo
que conversa con el humo…
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